问题，没有人能回答。 “那朕手里这个，又算什么？” 这个问题像个锤子，砸在唐宗师的心口。 他看着自己那支“惊龙”，雕龙画凤，金丝楠木，是他一辈子的心血，是他引以为傲的艺术。 可这件艺术品，在水里就成了哑巴。 他又看向皇帝手里的“烧火棍”，粗糙，丑陋，毫无美感。 可它不怕水，不惧沙，一分钟能响十六次。 算什么？ 唐宗师的脸，从惨白变成涨红，又从涨红化为死灰。 他突然迈开腿，踉踉跄跄地往前走。 他没有走向皇帝，也没有走向王洽。 他穿过死寂的人群，径直走到了那个叫猴子的少年面前。 猴子被这老头直勾勾的眼神看得发毛，下意识地把枪往身后...

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